И не хватило супа на всей земле ему

И вся земля ликует, пирует и поет, и он ее рисует и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо, как видно по всему. Но не хватило супа на всей земле ему.

ГРИБОЕДОВ В ЦИНАНДАЛИ

Цинандальского парка осенняя дрожь. Непредвиденный дождь. Затяжной. В этот парк я с недавнего времени вхож мы почти породнились с княжной.

Петухи в Цинандали кричат до зари: то ли празднуют, то ли грустят. Острословов очкастых не любят цари, бог простит, а они не простят.

Петухи в Цинандали пророчат восход, и под этот заманчивый крик Грибоедов, как после венчанья, идет по Аллее Любви напрямик,

словно вовсе и не было дикой толпы и ему еще можно пожить, словно и не его под скрипенье арбы на Мтацминду везли хоронить;

словно женщина эта - еще не вдова, и как будто бы ей ни к чему на гранитном надгробьи проплакать слова смерти, горю, любви и уму;

словно верит она в петушиный маневр, как поэт торопливый - в строку. Нет, княжна, я воспитан на лучший манер, и солгать вам, княжна, не могу,

и прощенья прошу за неловкость свою. Но когда б вы представить могли, как прекрасно упасть, и погибнуть в бою, и воскреснуть, поднявшись с земли!

И, срывая очки, как винтовку с плеча, и уже позабыв о себе, прокричать про любовь навсегда, сгоряча прямо в рожу орущей толпе.

. Каждый куст в парке княжеском

мнит о себе. Но над Персией - гуще гроза. И спешит Грибоедов навстречу судьбе, близоруко прищурив глаза.

Насмешливый, тщедушный и неловкий, единственный на этот шар земной, на Усачевке, возле остановки, вдруг Лермонтов возник передо мной, и в полночи рассеянной и зыбкой (как будто я о том его спросил) - Мартынов - что. он мне сказал с улыбкой. Он невиновен. Я его простил. Что - царь? Бог с ним. Он дожил до могилы. Что - раб. Бог с ним. Не воин он один. Царь и холоп - две крайности, мой милый. Нет ничего опасней середин. Над мрамором, венками перевитым, убийцы стали ангелами вновь.

Удобней им считать меня убитым: венки всегда дешевле, чем любовь. Как дети, мы все забываем быстро, обидчикам не помним мы обид, и ты не верь, не верь в мое убийство: другой поручик был тогда убит. Что - пистолет. Страшна рука дрожащая, тот пистолет растерянно держащая, особенно тогда она страшна, когда сто раз пред тем была нежна. Но, слава богу, жизнь не оскудела, мой Демон продолжает тосковать, и есть еще на свете много дела, и нам с тобой нельзя не рисковать.

Но, слава богу, снова паутинки, и бабье лето тянется на юг, и маленькие грустные грузинки полжизни за улыбки отдают, и суждены нам новые порывы, они скликают нас наперебой.

Мой дорогой, пока с тобой мы живы, все будет хорошо у нас с тобой.

Цирк - не парк, куда вы входите

грустить и отдыхать. В цирке надо не высиживать,

а падать и взлетать, и под куполом,

под куполом скользя, ни о чем таком сомнительном

раздумывать нельзя. Все костюмы наши праздничные

смех и суета. Все улыбки наши пряничные

не стоят ни черта перед красными султанами

на конских головах, перед лицами,

таящими надежду, а не страх. О Надежда,

ты крылатое такое существо! Как прекрасно

твое древнее святое вещество: даже, если вдруг потеряна

(как будто не была), как прекрасно ты распахиваешь

два своих крыла

и над ярмаркою праздничных одежд, над тревогой завсегдатаев,

над ужасом невежд, похороненная заживо,

являешься опять тем,

кто жаждет не высиживать,

а падать и взлетать.

Надежда, белою рукою сыграй мне что-нибудь такое, чтоб краска схлынула с лица, как будто кони от крыльца.

Сыграй мне что-нибудь такое, чтоб ни печали, ни покоя, ни нот, ни клавиш и ни рук. О том, что я несчастен,

Еще нам плакать и смеяться, но не смиряться,

не смиряться. Еще не пройден тот подъем. Еще друг друга мы найдем.

как сестры. Твоя игра - их голос пестрый, их каблучков полночный стук. Я жаден до всего вокруг.

Ты так играешь, так играешь, как будто медленно сгораешь. Но что-то есть в твоем огне, еще неведомое мне.

ПРОЩАНИЕ С НОВОГОДНЕЙ ЕЛКОЙ

Синяя крона, малиновый ствол, звяканье шишек зеленых. Где-то по комнатам ветер прошел: там поздравляли влюбленных. Где-то он старые струны задел тянется их перекличка. Вот и январь накатил-налетел, бешеный как электричка.

Мы в пух и прах наряжали тебя, мы тебе верно служили. Громко в картонные трубы трубя, словно на подвиг спешили. Даже поверилось где-то на миг (знать, в простодушьи сердечном): женщины той очарованный лик слит с твоим празднеством вечным.

В миг расставания, в час платежа, в день увяданья недели чем это стала ты нехороша? Что они все, одурели?! И утонченные как соловьи, гордые, как гренадеры, что же надежные руки свои прячут твои кавалеры?

Нет бы собраться им - время унять, нет бы им всем - расстараться. Но начинают колеса стучать: как тяжело расставаться! Но начинается вновь суета. Время по-своему судит. И в суете тебя сняли с креста, и воскресенья не будет.

Ель моя, Ель - уходящий олень, зря ты, наверно, старалась: женщины той осторожная тень в хвое твоей затерялась! Ель моя, Ель, словно Спас-на-крови, твой силуэт отдаленный, будто бы след удивленной любви, вспыхнувшей, неутоленной.

ПУТЕШЕСТВИЕ В ПАМЯТИ

Не помню зла, обид не помню,

ни громких слов,

ни малых дел и ни того, что я увидел,

и ни того, что проглядел. Я все забыл, как днище вышиб

из бочки века своего. Я выжил. Я из пекла вышел. Там не оставил ничего. Теперь живу посередине

между войной и тишиной, грехи приписываю богу,

а доблести - лишь Ей одной. Я не оставил там ни боли,

ни пепла, ни следов сапог, и только глаз мой карий-карий

блуждает там, как светлячок. Но в озаренье этом странном,

в сиянье вещем светляка счастливые былые люди

мне чудятся издалека: высокий хор поет с улыбкой, земля от выстрелов дрожит, сержант Петров, поджав коленки, как новорожденный лежит.

Виноградную косточку в теплую землю зарою, и лозу поцелую, и спелые гроздья сорву, и друзей созову, на любовь свое сердце настрою. А иначе зачем на земле этой вечной живу?

ПЕСЕНКА О ХУДОЖНИКЕ ПИРОСМАНИ

Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,

из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,

красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта -
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему.
Но не хватило супа
на всей земле ему.

Количество артистов: 43,846 Количество текстов песен: 642,600

На главную
Аккорды
Чарты радиостанций
Нуждики

Текст песни
Прослушать песни
Биография
Фотоальбом Булат Окуджава

Булат Окуджава

Песенка о художнике Пиросмани(Николаю Грицюку)

Данные: текст песни / слова песни

Видео:

Текст песни Булат Окуджава - Песенка о художнике Пиросмани(Николаю Грицюку)

Слова: Б. Окуджава Исп.: Булат Окуджава Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,

из рамок примитивных,
( )
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,

красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта -
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему.
Но не хватило супа
на всей земле
ему.

1964 ПЕСЕНКА О ХУДОЖНИКЕ ПИРОСМАНИ

Что происходит с нами, когда мы смотрим сны? Художник Пиросмани выходит из стены,

из рамок примитивных, из всякой суеты и продает картины за порцию еды.

Худы его колени и насторожен взгляд, но сытые олени с картин его глядят,

красотка Маргарита в траве густой лежит, а грудь ее открыта там родинка дрожит.

И вся земля ликует, пирует и поет, и он ее рисует и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо, как видно по всему. Но не хватило супа на всей земле ему.

ГРИБОЕДОВ В ЦИНАНДАЛИ

Песенка о художнике Пиросмани

Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,
из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,
красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта --
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.
Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему.
Но не хватило супа
на всей земле ему.

Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,

из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,

красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта -
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему.
Но не хватило супа
на всей земле ему.

Под забором у края степей
Сладко спал одинокий репей,
Спал и видел прекрасные сны,
Как он вцепится в чьи-то штаны,
В волчий хвост или в заячью грудь
И в далёкий отправится путь.

Мне сын рассказывает сон:
Там серый ослик, старый слон,
И мотылёк – цветной флажок,
Который крылышки обжёг.

Мне сын рассказывает сон,
Он всем опора и заслон,
Тому подмога мой сынок,
Кто робок или одинок.

Мне сын рассказывает сон,
Он ясно помнит тихий звон,
Он ясно видел слабый свет –
Такие снятся сны в пять лет.

Мне сын рассказывает сон,
Мне, слава Богу, верит он,
Я растолкую и пойму,
Зачем приснился сон ему.

Мне сын рассказывает сон:
Не по земле шагает он,
А по пустыням и по льдам,
Как будто по моим следам. (В. Долина)

Нам снится не то, что хочется нам, –
Нам снится то, что хочется снам.
На нас до сих пор военные сны,
Как пулеметы, наведены.

И снятся пожары тем, кто ослеп,
И сытому снится блокадный хлеб.

И те, от кого мы вестей не ждем,
Во сне к нам запросто входят в дом.

И снаряд, от которого случай спас,
Осколком во сне настигает нас.

И, вздрогнув, мы долго лежим во мгле, –
Меж явью и сном, на ничьей земле,
И дышится трудно, и ночь длинна.
Камнем на сердце лежит война.

Nefer`s Journal

Маньяк-путешественник

Жил-был художник один,
Домик имел и холсты.
Но он актрису любил,
Ту, что любила цветы.
Он тогда продал свой дом,
Продал картины и кров
И на все деньги купил
Целое море цветов.

Миллион, миллион, миллион алых роз
Из окна, из окна, из окна видишь ты.
Кто влюблен, кто влюблен, кто влюблен и всерьез,
Свою жизнь для тебя превратил в цветы.

Утром ты встанешь у окна,
Может, сошла ты с ума?
Как продолжение сна,
Площадь цветами полна.
Похолодеет душа,
Что за богач здесь чудит?
А под окном чуть дыша
Бедный художник стоит.

Встреча была коротка,
В ночь ее поезд увез,
Но в ее жизни была
Песня безумная роз.
Прожил художник один,
Много он бед перенес,
Но в его жизни была
Целая площадь цветов.

Мало кто знает, что известная песня имеет под собой реальную основу. Когда-то давным-давно грузинский художник Нико Пиросманишвили влюбился в актрису бродячего театра. После первого представления к театру подъехала повозка, полная свежесрезанных роз. На следующий день повторилось то же самое. Удивленная актриса решила, что ее поклонник - миллионер. Она захотела познакомиться с ним. Однако была жестоко разочарована, когда перед ней предстал одетый в обноски Нико, который к тому времени заложил все свое имущество за миллион алых роз.

В некоторых источниках фигурирует певица Маргарита, которая жила непосредственно в Тифлисе. Кое-где упоминается театр миниатюр "Бель Вю", в котором блистала знаменитая француженка Маргарита де Севр. Она пела шансоны и одновременно танцевала кекуок. Театр давал всего семь представлений. Но совершенно точно прототипом героя песни был грузинский художник Пиросманишвили. Стихотворение Вознесенского именно о нем.

Николай Асланович Пиросманишвили (Пиросманашвили), или Нико Пиросмани родился в Кахетии в городе Мирзаани. Его отец был садоводом. Семья жила бедно. Нико пас овец, помогал родителям. У него был брат и две сестры. Маленькому Нико было всего 8 лет, когда он осиротел. Один за другим умерли его родители, старший брат и сестра. Он и сестра Пепуца остались одни на всем белом свете. Девочку взяли в деревню дальние родственники, а Николай попал в обеспеченную семью помещиков Калантаровых. Много лет он прожил в положении полуслуги-полуродственника.

В начале 1890-х Нико удалось получить должность на железной дороге. Он стал кондуктором. Однако ругаться с безбилетными пассажирами ему совершенно не нравилось, и кое-как прослужив три года, Пироманишвили увольняется с ненавистной работы. Тогда он уже пристрастился к вину.

Однако Нико все же пытается наладить свою жизнь и открывает молочную лавку. Дела идут неплохо. Но торговлей больше занимается компаньон. После истории с розами художник окончательно порвал с лавкой и стал ~~бомжом~~ бродячим живописцем. Сейчас картины Пиросмани стоят миллионы, а в то время ему платили смехотворно мало. Он буквально работал за еду. После смерти художника картина, на которой изображена Маргарита, была выставлена в Лувре.

Что происходит с нами, когда мы смотрим сны? Художник Пиросмани выходит из стены, из рамок примитивных, из всякой суеты и продает картины за порцию еды.

Жалко, что все уже сказано, что «все сказал» своими странными черно-серо-синими картинами Николо Пиросмани. А о Пиросмани все сказано Булатом Окуджавой в этих стихах. Грузинский пастух, мелкий лавочник, затем железнодорожный кондуктор, из нищеты пишущий на клеенке, не закрашивая ее убогую синеву или черноту, лишь вписывая в фон сюжеты и персонажей. Говорят, правда, что бывали удачные времена. И тогда Пиросмани ходил франтом и покупал лучшие английские краски… Да вот беда: все спускал в первом же духане, безоглядно угощая всех посетителей. А потом делал краски из «подножных» средств и принимался писать вывески - может, как раз для этого духана. Один из таких шедевров - вывеска «Холодное пиво» (у автора - «Холодный пиво») - представлен среди других на выставке Пиросмани в Художественном музее.

Несолидно, господа. Как-то «не по-нашему» это все. Нет бы заработать копеечку, а копеечка рупь сбережет… Делу, как известно, время, и «так пойди же попляши» (до чего я ненавижу ханжу и фарисея Муравья из басни Крылова!) - печальный финал любых, включая и гениальные грузинские, застольных песнопений… Но человек, способный щедро потчевать гостей, а потом сидеть впроголодь, легко менять «лучшее английское» на самоделки, раздаривать, транжирить, забывать о тягостном завтра и нищем вчера и при этом чувствовать себя счастливым, мне нравится куда больше, чем тот, кто неукоснительно следует авторитетным советам. И не лучше ли девиз «Пусть день, зато мой», чем наша общепринятая установка на умеренность и аккуратность? Даст ли такая установка «в остатке» хоть один день счастья на свинцовом, а то и черном фоне жизни?

Фоны Пиросмани красноречивы - клеенчатая основа жизни, на которой внезапно возникают неожиданные радости: пикники, шарманщики, олени, женщины…

в траве густой лежит,

а грудь ее открыта –

там родинка дрожит.

Портрета «Актрисы Маргариты», которой, по преданию, Пиросмани подарил тот самый, любезный народу (вероятно, из-за абсолютной бездарности авторов и дикого ударения) «мИльон алых роз», не было, зато были «Ортачальская красавица» и «Женщина с кружкой пива».

Женщины Пиросмани не утонченны и не изящны, и слава Богу. Гламура в нашей жизни хоть отбавляй (у кого-то он стал бытом, у кого-то остался мечтой, а кто-то довольствуется обложкой «Космополитена»). Чего у нас нет, зато с лихвой есть у женщин Пиросмани, так это полноты каждой минуты. «Она» пьет пиво, и кружка переполнена, и самой «Ее» тоже много, куда больше, чем диктует нам культурный канон тела, и во всем этом - и в «Ней», и в пиве (а ей плевать, что пиво - фу и моветон!), и в окружающих растениях, и в ярко-красном платье - бесконечная щедрость мига, прорастающего на черном фоне клеенки. Выпив, «Она» с неменьшим смаком закусит, а потом появится «Он». Знойный, с усами и в бурке. Потому что именно этого мига и дожидаются и женщина, и картина, и зритель. Живопись превращается в кино.

И вся земля ликует,

и Маргариту ждет.

Кажется, что земля родит свои плоды, травы и цветы именно благодаря изобильным возлияниям грузинского семейства («Семейный пикник»), и даже вода становится более густой, какой-то «плодородной», оттого что по реке шествуют лодки - плавучие пиршественные столы («Ишачий мост»). Все включены в процесс мирового праздника: зеленые, похожие на водоросли, растения, мужчины, женщины, олени, лодки, и даже пасхальный ягненок готов принести себя в жертву тому, чтобы радость мироздания состоялась.

Секрет Пиросмани - любовь. Не к идее - к миру, каков он есть. К жизни, какова она есть. К черной клеенке, которая позволяет поселить на ней семейства людей и зверей. Ко всем духанам с лепешками и вином. А горестное, одинокое, голодное умирание и смерть… Черт с ней, когда она еще будет… А может, ее и нет вовсе?

Песенка о художнике Пиросмани

LIB.com.ua [электронная библиотека]: Булат Шалвович Окуджава: Булат Окуджава: поэтический сборник

Мгновенно слово. Короток век.
Где ж умещается человек?
Как, и когда, и в какой глуши
распускаются розы его души?
Как умудряется он успеть
свое промолчать и свое пропеть,
по планете просеменить,
гнев на милость переменить?
Как умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии и пальбе
выбрать только любовь себе?
Осколок выплеснет его кровь:
«Вот тебе за твою любовь!»
Пощечины перепадут в раю:
«Вот тебе за любовь твою!»
И все ж умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии
и гульбе
выбрать только любовь себе!

КАПЛИ ДАТСКОГО КОРОЛЯ

В раннем детстве верил я,
что от всех болезней
капель Датского короля
не найти полезней.
И с тех пор горит во мне
огонек той веры…
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Капли Датского короля
или королевы —
это крепче, чем вино,
слаще карамели
и сильнее клеветы,
страха и холеры…
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Рев орудий, посвист пуль,
звон штыков и сабель
растворяются легко
в звоне этих капель,
солнце, май, Арбат, любовь —
выше нет карьеры…
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Слава головы кружит,
власть сердца щекочет.
Грош цена тому, кто встать
над другим захочет.
Укрепляйте организм,
принимайте меры…
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Если правду прокричать
вам мешает кашель,
не забудьте отхлебнуть
этих чудных капель.
Перед вами пусть встают
прошлого примеры…
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

КАК НАУЧИТЬСЯ РИСОВАТЬ

Если ты хочешь стать живописцем,
ты рисовать не спеши.
Разные кисти из шерсти барсучьей
перед собой разложи,
белую краску возьми, потому что
это — начало, потом
желтую краску возьми, потому что
все созревает, потом
серую краску возьми, чтобы осень
в небо плеснула свинец,
черную краску возьми, потому что
есть у начала конец,

краски лиловой возьми пощедрее,
смейся и плачь, а потом
синюю краску возьми, чтобы вечер
птицей слетел на ладонь,
красную краску возьми, чтобы пламя
затрепетало, потом
краски зеленой возьми, чтобы веток
в красный подбросить огонь.

Перемешай эти краски, как страсти,
в сердце своем, а потом
перемешай эти краски и сердце
с небом, с землей, а потом…
Главное — это сгорать и, сгорая,
не сокрушаться о том.
Может быть, кто и осудит сначала,
но не забудет потом!

На арбатском дворе — и веселье и смех.
Вот уже мостовые становятся мокрыми.
Плачьте, дети!
Умирает мартовский снег.
Мы устроим ему
веселые похороны.

По кладовкам по темным поржавеют коньки,
позабытые лыжи
по углам покоробятся…
Плачьте, дети!
Из-за белой реки
скоро-скоро кузнечики к нам заторопятся.

Будет много кузнечиков. Хватит на всех.
Вы не будете, дети,
гулять в одиночестве…
Плачьте, дети!
Умирает мартовский снег.
Мы ему воздадим генеральские почести.

Заиграют грачи над его головой,
грохнет лед на реке в лиловые трещины…
Но останется снежная баба вдовой…
Будьте, дети, добры и внимательны
к женщине.

1964
ПЕСЕНКА О ХУДОЖНИКЕ ПИРОСМАНИ

Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,

из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,

красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта —
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему…
Но не хватило супа
на всей земле
ему.

ГРИБОЕДОВ В ЦИНАНДАЛИ

Цинандальского парка осенняя дрожь.
Непредвиденный дождь. Затяжной.
В этот парк я с недавнего времени вхож —
мы почти породнились с княжной.

Петухи в Цинандали кричат до зари:
то ли празднуют, то ли грустят…
Острословов очкастых не любят цари, —
бог простит, а они не простят.

Читайте также: