В школьной столовой снова манная каша виталий маршак

Произведения

• рифы, рифмы, портвейн семь семь семь- гражданская лирика, 06.08.2018 13:30
• резюме- гражданская лирика, 06.08.2018 13:23
• зачем нужен бог когда есть бургер кинг- гражданская лирика, 06.08.2018 13:21
• бунтарёк- гражданская лирика, 06.08.2018 13:15
• неделя без тоски- философская лирика, 06.08.2018 13:12
• надо- гражданская лирика, 06.08.2018 13:11
• пёсье- любовная лирика, 06.08.2018 13:07
• В небо ракеты- гражданская лирика, 15.12.2014 02:38
• вечный студент- философская лирика, 26.11.2014 22:45
• Не унывай- гражданская лирика, 06.11.2014 17:49
• Ты никому не нужен- философская лирика, 06.11.2014 17:38
• пусто- городская лирика, 17.09.2014 23:52
• мы- городская лирика, 08.06.2014 19:10
• Здравствуй, поэт- гражданская лирика, 08.06.2014 19:09
• Внутренний Бродский- философская лирика, 08.06.2014 19:08
• одинокие люди- гражданская лирика, 05.05.2014 23:46
• Страшно Грустно Больно- гражданская лирика, 03.05.2014 16:29
• Охмелев от улыбок чужих влагалищ- любовная лирика, 20.04.2014 19:38
• Мы печальны и счастливы- любовная лирика, 14.04.2014 23:50
• жизнь- гражданская лирика, 31.03.2014 10:52
• казаки-рассия-мать- гражданская лирика, 07.03.2014 01:54
• к событиям на украине- любовная лирика, 02.03.2014 03:16
• Я люблю тебя- любовная лирика, 24.02.2014 20:01
• Тяжело- философская лирика, 24.02.2014 20:01
• Зима отступила- пейзажная лирика, 24.02.2014 20:00
• демо-версия жизни- философская лирика, 24.02.2014 20:00
• Ты - моё солнце- любовная лирика, 24.02.2014 19:59
• Кончится ночь- философская лирика, 24.02.2014 19:58
• Россия-Матушка- гражданская лирика, 24.02.2014 19:58
• Корея- любовная лирика, 13.02.2014 16:41
• Боюсь- философская лирика, 13.02.2014 16:41
• Ночь бесконечна- философская лирика, 13.02.2014 16:40
• мир укутался в её волосы- любовная лирика, 13.02.2014 16:39
• Я ненавижу поэтов- гражданская лирика, 04.02.2014 17:52
• ***- любовная лирика, 28.01.2014 00:07
• ***- без рубрики, 28.01.2014 00:05
• Задевая глазами лед- философская лирика, 22.01.2014 22:37
• А твой бывший как Генри Чинаски- любовная лирика, 11.01.2014 17:30
• Книголюбам- любовная лирика, 11.01.2014 17:30
• новогоднее- философская лирика, 23.12.2013 00:04
• Когда я держу ее руку, ладонь моя жутко потеет- любовная лирика, 02.12.2013 23:56
• Декабрь- любовная лирика, 01.12.2013 20:16
• Бесконечное кино- гражданская лирика, 21.11.2013 03:13
• Шелестят тихо тонкие шторы- любовная лирика, 19.11.2013 20:40
• Маршрутка битая- гражданская лирика, 19.11.2013 16:37
• как ничто ни к чему не пришитое- любовная лирика, 19.11.2013 16:34
• Навык не любить - это дар- любовная лирика, 15.11.2013 02:55
• Дерево- верлибр, 12.11.2013 04:10
• Твой поцелуй - самый едкий из крепких напитков- гражданская лирика, 12.11.2013 03:25
• Главное в женщине- любовная лирика, 06.11.2013 02:07

• Маршак. Мой блог.

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

В школьной столовой снова манная каша.
Одноклассницы шепчутся как лесбиянки.
Я курю в туалете и мечтаю стать старше.
И вот становлюсь. Универ. Поэзия. Пьянки.

И что дальше? Забери меня, мама, назад.
Где не будят в маршрутке ладонью в плечо.
Передай за проезд. Тихо катимся в ад
Мы по школьному полю футбольным мячом.

По глоточку вина, заживали полынью.
Так легко и смешно быть просто детьми.
Местную блядь Вася считал богинью.
Сейчас Вася женат.
И богинь называет блядьми.

В футболке не холодно - пусть вечереет.
"Кто первей до подъезда за пару монет."
На филфаке сказали - нет слова "первее"
В баре сказали - надежды у нас
тоже
нет.

Хочеться любить, как Пушкин любил Айседору Дункан
И не надо, я знаю что не он, а Есенин Серега
Всем наср•ть, что ты знаешь, всё равно ты ебл•н
Бл•дством, пьянством осыпаеться к аду дорога.

Ритм в стишках хромой, как подбитая лошадь.
Я, бл•ть, сам с будуна всё прочесть не могу.
Мне плевать на язык, я давно собрался съеб•шить
С бл•дской рашки в густую тайгу.

Там п•здато - сосны, воля, светло и свежо.
Буду жить как лесник в шалаше на опушке
По ночам с медведями напившись в говно
Загорланим про Путина злые частушки.

Тут тебя не посадят за то, что ты прав.
Не получишь по щам ты за бл•дский прикид.
Тут не встретишь вранья, ментов и ш•лав,
Только трудно заснуть, когда рядом никто бл•ть не спит.
(2011)

Сергей Есенин

Школьные годы чудесные.

На одном из уроков, посвященном творчеству известной русской поэтессы, учительницу русского языка и литературы Анну Ефимовну школьница, оговорившись, ошибочно назвала Анной Ахматовной. С тех пор иначе русичку и не именовали.

На занятии, где разбирались произведения современных поэтов, меня внезапно подняли и задали неожиданный вопрос, могу ли я наизусть представить публике какой-нибудь образец поэтики нынешних рифмотворцев. Я, по правде говоря, не очень мог, ибо не учил.

Что-то свое вместо Роберта Рождественского я однажды уже Ахматовне подсовывал, повторяться не рискнул.

Анна Ахматовна подняла глаза к потолку, вспоминая, было ли разрешение считать Высоцкого поэтом и неуверенно пожала плечами.

- Догонит ли в воздухе или шалишь летучая кошка летучую мышь? Собака летучая кошку летучую? Зачем я себя этой глупостью мучаю?

- Это точно Высоцкий?

- Точно! Ну хотите, другой? Спасите, спасите! О ужас, о ужас! Я больше не вынырну, если нырну. Немного проплаваю, чуть поднатужусь, но силы покинут — и я утону. Вы мне по секрету ответить смогли бы: Я рыбная мышь или мышная рыба? Я тихо лежала в уютной норе - читала, мечтала и ела пюре. И вдруг — это море около, как будто кот наплакал! Я в нём как мышь промокла, продрогла как собака. Спасите, спасите! Хочу я, как прежде, в нору, на диван из сухих камышей. Здесь плавают девочки в верхней одежде, которые очень не любят мышей….

Анна Ахматовна сотворила на лице прищур Феликса Эдмундовича, о-о-о-очень подозрительно на меня посмотрела, но оценку поставила.

- Гой ты, Русь, моя родная, хаты — в ризах образа.

Анна Ахматовна удовлетворенно закрыла глаза и начала вымахивать рукой ритм.

Женя тем временем, не снижая эмоционального накала и выразительности, подобрался к финалу.

Анна Ахматовна широко распахнула глаза, остолбенела и спустя пару секунд закончила, держа лицо.

• Вознаграждения
• Проект
• Новости 1
• Комментарии
• Спонсоры 38
• F.A.Q

К новому году я хочу выпустить свой первый поэтический сборник - маленькую книгу, в которую войдут мои лучший стихи.
Названия у сборника нет.
Оно и не нужно.

Полторы сотни страниц, пятьсот экземпляров.
Вёрстка - на мне.
Нарисовано несколько вариантов обложки.

Чтобы стихи легли на бумагу, осталось совсем немного.
Очень надеюсь, что всё получится. Очень надеюсь на вашу помощь.

_____________________________________
Мой кот называет тебя по имени,
Вечером спрашивал где тебя носит.
Нет, я не спятил, просто пойми меня,
В одиночку сложно терпеть эту осень.

За окно безнадёжно холодный пейзаж,
Как отрава для самого грустного сердца.
Только прошу не спутай этаж,
Если захочешь немного согреться.

Под ногами вязкой холодной бездной
Растеклась беспощадная осень.
Только прошу не ошибайся подъездом,
Если захочешь прийти ко мне в гости.

Когда я держу ее руку, ладонь моя жутко потеет.
Нет, я не робкий. Я просто боюсь,
Что завтра останется выпить и нежно обнять батарею.
Что завтра останется насморк и едкая грусть.

Я б снял с неба звёзды и ссыпал ей в чай.
Чтоб было вкусней. Чтоб он никогда не остыл.
Она улыбается. Машет рукой. "Не скучай".
А я и не буду. На это во мне не останется сил.

В черном городе старых нимфеток и чахлых богем
Я пытаюсь быть счастлив. Но улыбка набита свинцом.
Поэты пишут не ради того, чтобы нравится всем.
Поэтам достаточно той, в чьи волосы можно зарыться лицом.

Дорога к небу в ровном проборе.
Зубы - бриллианты. Глаза - хрусталь.
Мы одиноки.
Вместо девственно-чистого моря
Нам снится горячий асфальт.

У нас есть бетонные норы.
В наших карманах горстка монет и печаль.
Мы хотим любить.
Мы мечтаем уехать в горы.
Но зарплаты едва ли хватает на чай.

Нас учат не плакать, когда умирают люди.
Люди - цифры в эфире вечерних "Вестей".
Мы устали.
Мы готовы платить Иуде,
Чтоб хоть раз побывать на кресте.

У нас в сердце вечная осень
И вопрос,
на который никто не ответил:
Зачем жить, если не можем всё бросить
И уехать туда,
Куда зазывает ветер?

Не стали поэту задавать вопросы о начале творческого пути, первой книге, вдохновении и псевдониме, на которые, кажется, он уже устал отвечать. Попросили сказать о том, о чем хочется, и ограничили объем тысячей знаков. Что вышло – ниже от первого лица. Род занятий, правда, себе не придумал – уже не студент, но работу пока не нашел.

“Апокалипсис приближают бюрократы, конформисты и слишком быстро взрослеющие дети. Именно они, а никак не революционеры и анархисты” – это я всегда хотел сказать в каком-нибудь интервью, но не выпадала возможность и не позволяли форматы изданий.

Говорят: тот, кто не умеет творить, критикует. Я творю, но с уверенностью могу сказать, что большая часть сетевой и журнальной поэзии – говно (в том числе и моя).
Современная поэзия разделилась на два фронта: одни печатаются в пыльных журналах (которые кроме них никто и не читает), собирают никому не нужные грамоты, подписанные престарелыми снобами, и выступают в библиотеках и домах культуры, загнав туда умирающих от скуки школьников. Другие обитают в сети. Ковыряют актуальные для подростков болячки. А, всковырнув их, выпускают книги и мерчи, и едут по городам торговать лицом.

К сожалению (а может и к счастью), я отношусь ко вторым.

В 2012ом я создал страницу VK со своими стихами. В 2015, успешно собрав деньги краудфандингом, выпустил первую книгу. Несчитанное количество раз читал в Курске. Два раза читал в Петербурге. Выступал в Москве, Белгороде, Воронеже, Ростове-на-Дону и т.д.

Но проблема в том, что я – не самая успешная копия копий сетевых поэтов (коих наплодилась слишком много). Чтобы держаться на плаву, нужно экспериментировать, менять формат и подачу. Но стихи пишутся не головой, а сердцем (как бы банально это не звучало). А работу вдохновения и сердца предугадать и перестроить очень тяжело.
Любой обыватель может научиться рифмовать и держать ритм – нужно просто набить руку. Нет ничего сложного в написании слов в столбик и подборе рифм. Но умение приручить сердце в этом деле – вот, что отличает графомана от поэта. Именно к этому должен стремиться каждый римфовщик, а не к признанию и публикациях в журналах и крупных пабликах.

Я снова не верю. Я всё так же скептичен.
В баре и книгах коротаю унылые ночи.
Но почему-то среди тысячи целых спичек
Мне всегда достается та, что короче.

Я запомню твои поцелуи. Твой взгляд.
До первой маршрутки. До скончанья веков.
Нам двадцать. Нам сорок. Нам шестьдесят.
Мы рядом. Мы близко. Мы далеко.

Смотри на закат и пей из горла.
Пусть время расставит все точки над ё.
Привет. Вместе ночью. И ты забрала
Все вещи. Свои. И сердце. Моё.

Сын. Дерево. Дом. Как спички горят.
Мы больше не спим и не ходим в кино.
Нам двадцать. Нам сорок. Нам шестьдесят.
Нам ярко. Нам тускло. Нам слишком темно.

Ты вырвешься в небо. Я буду балластом.
Ты выстрелишь в сердце. Я выстрелю мимо.
Ты первой останешься в списке прекрасных.
Последней – в списке любимых.

“Джульетта, кто выпьет с тобой горький яд?”
Опустишь глаза и ответишь “Никто”.
Нам двадцать. Нам сорок. Нам шестьдесят.
Мы рядом. Мы близко. Мы далеко.

Работай.
Случайно влюбись в ровесницу.
Найди место в зацикленном геноциде.
Вырасти дерево,
Чтоб было на чём повеситься.
Вырасти сына,
Чтоб было кого ненавидеть.

Изменяй
С каждой не очень красивой бабой
Человеку,
Который ждёт тебя ночью с работы.
Под плесневый голос
Челентано и АББЫ
Подавляй
желанье нажраться в субботу.

Умирай,
Как Феникс, в офисном кресле.
Или
В отведенных для этого фирмой местах.
Это жизнь.
Никогда не плачь если
Покажется вдруг,
Что что-то пошло не так.

Мелочь,
Пара сигарет,
Куча книг.
Тоска обняла по-отцовски.
Чем ближе ко мне Лиля Брик,
Тем меньше я – Маяковский.

Я хочу сбежать от лета
От горячего женского взгляда
Чем живее моя Джульетта,
Тем мне больше хочется яда.

По душе одиночество щедро
Кулаками калёными бьет.
Чем сильней меня любит Герда,
Тем мне больше нравится лёд.

Будто карта метро, паутина на бледной ладони.
Жизнь с судьбою, увы, идут невпопад.
Я так сильно устал. Я уже и не помню
Как попал в этот ёбаный ад.

Я найду себе пару. Забуду о боли.
Она будет любить во мне каждый изъян.
Пока парень с работы на собственной “Вольве”
Не предложит ей съездить к друзьям.

Вся поэзия – ложь. Как же быстро она
Мне испортила жизнь и взрастила тоску.
Мы подходим друг другу как нож и спина.
Как холодное дуло виску.

Я не брошу стихи, пока терпит Земля.
Пусть червивые думы гнут мои брови.
Я верну каждый камень, что брошен в меня
В виде ваших красивых надгробий.

Мне налили отравы – я выпил до дна.
Горизонт и зрачки стали шире.
Если б ранам своим я давал имена,
То имен не хватило бы в мире.

Я растратил все силы на ёбаный ад.
И я знаю – чем дальше, тем хуже.
Но поэт говорил: если звезды горят,
Значит, это кому-нибудь нужно.

Навык не любить – это дар.
Навык влюбляться – порок.
– Отчего от тебя такой перегар?
– Внутри у меня разлагается Бог.

– Чего ты так долго ждёшь?
Глуп как клоун. Тонок как нить.
– Я жду когда снова ты не придешь,
Чтобы снова меня не любить.

Я ненавижу свой город, улицу, вид из окна.
Вет-аптеки, пивные, бассейны.
Моя горечь со мной. Моя горечь равна
Двум распитым бутылкам портвейна.

Через каждое слово междометие “бля” –
Мимикрия как способ сказать “я не ссу”.
На портвейн как всегда не хватает рубля.
Ничего. Я потом занесу.

В этом маленьком мире не встать в полный рост.
И белки сонных глаз будто спелые вишни.
Между мной и людьми кто-то сжег ветхий мост.
И мне сложно казаться не лишним.

Здесь весна на дворе. А я, дурень, простыл.
Все куда-то спешат. Потасовки и кипиш.
Посмотри мне в глаза. Я такой же как ты.
Почему ты меня ненавидишь?

На стене портрет Сальвадора Дали.
Пустые бутылки.
Тихий быт смешного студента.
Такие как ты не должны оставаться одни.
Такие как я не должны оставаться с кем-то.

За окном ревут, ударяясь о рельсы, трамваи.
За стеной ревёт баба, избитая пьяным соседом.
В таких как я, никто никогда не стреляет.
Но такие как ты, часто носят с собой пистолеты.

Мои двери открыты. Я не успел запереться.
Ты вошла. По-хозяйски легла на кровать.
Ведь такие как ты, часто входят без стука в сердце.
А, такие как я, вас не могут оттуда прогнать.

Дешевое пиво с привкусом пота.
Жизнь, а не только утро,
не может быть добрым.
Ты бы себе давно отсосал с заглотом.
Но мешает совесть и рёбра.

Кури, рыдай, встречай рассвет,
Прячь вещи и слабости в шкаф.
Кто-то скажет, что ты хуёвый поэт –
И он окажется прав.

Что ты успел за свои двадцать три?
Мир пылится на книжных полках.
Вся красота остаётся внутри,
И от неё –
никакого толка.

Вся красота снаружи – ложь.
Счастье – тонкий тающий лёд.
Если ты сам себя не спасёшь,
То тебя никто не спасёт.

Дворник похож на меня. Он тоже наверно
Читал Набокова. Учился на журналиста.
Тоже хотел стать поэтом. Рвал нервы
Подпускал слишком близко
Женщин. Теперь без чекушки
Не начинает рабочий день. Рядом пёс
Спит. И на грязной подушке,
Кроме собачьих, не остаётся волос.

Мы похожи. Просто я пока еще молод,
Есть большие планы. Ветряные мельницы
День и ночь готов бить глаголом,
Ковыряя окурки из пепельницы.
Мне, как Лимонову, всегда будет мало.
Мало того, что я просто мил кому-то и дорог.
Я пока еще молод. А ебало
Такое по жизни. Как будто мне сорок.

Пока не вижу разницы между бокалом мочи
И пивом. Между курицей и птицей.
Здравствуй, господин дворник. Научи
Мести улицы.
Мне пригодится.

Здравствуй, поэт.
Твоя женщина – солнце и храм.
Ее локоны нежно танцуют, в лучах золотясь.

Но готова она с твоих выжженных ран
Вечно слизывать порох и грязь?

Здравствуй, поэт.
Твоя женщина – твой монастырь.
Её имя в небе плетут шелкопряды.

Когда родина выпишет ссылку в Сибирь,
Кто с тобой останется рядом?

Добрый друг, прошу будь мудрей.
Тебя вряд ли убьет курение.
Почему не люблю людей?
Люди – это венец творения.

Как овчарки, срываясь на “фас”,
Отрывают куски друг от друга.
Я не знаю который час
На моих часах: Кали-Юга.

Человек – звучит громко и гордо.
Будто просит стрихнин и свинца.
Мне милее псиная морда
Человеческого
лица.

Я мечтаю на ваших руинах
Танцевать с куртизанкой кан-кан.
Это ад. Вы достигнув вершины,
В самом деле, достигните дна.

Меня больше не манит Европа.
Мне плевать на Эдем и Парнас.
Я взрастил в себе мизантропа.
Значит, я
– самый честный из вас.

"МК Черноземье" запускает проект нового формата

14.04.2016 в 10:34, просмотров: 15540

Сегодня я, Юлия Кельина, пообщаюсь Виталием Маршаком — человеком унывающим и бунтующим. Противоречиво? Безусловно. Но это далеко не последнее противоречие в жизни поэта.

— Маршак, придумать заглавие для интервью бывает крайне сложно. Порой проще текст написать, чем подобрать Тот Самый Идеальный Заголовок. Я сделаю проще. Как бы ты сам назвал свое интервью?

— В каком времени тебе бы хотелось жить? Почему?

— Мне бы хотелось жить в будущем. В будущем, где создают конфликты из-за геополитических, религиозных, этнических разногласий. Если говорить о прошлом, то в прошлом я бы не хотел жить вообще. Ни в какое время.

Сейчас у меня есть Интернет, книги по доступным ценам, кинотеатры, фастфуд, комиксы, музыка в наушниках, фотокамера в телефоне и почти свобода. Меня не повесят, как Рылеева, за пасквиль на стене в социальной сети. Не посадят в тюрьму за тунеядство (хотя тут я не совсем уверен). Не четвертуют за ересь. Не сошлют в Сибирь. Не могу сказать, что XXI век — идеальное время. Но лучше еще не было.

— Что ты чувствуешь после того, как закончишь стих? Разочарование, облегчение, усталость?

— Я чувствую облегчение. Как сбросить груз с плеч. Совершенно простое и банальное искусство — писать слова в столбик и рифмовать их. Но я недавно понял, что поэзия важнее, сильнее, сложнее и глубже прозы. Я не хвастаюсь. Я не о себе говорю, а о действительно хороших поэтах.

Еще о стихах: когда их пишешь, остается всегда недосказанность, есть что-то, что осталось за пределами восьми или двенадцати строк. Но это уже сопутствующие потери.

Мои стихи многим близки, потому что любовные терзания и тоску по идеальному миру никто не отменял.

. Чтоб достучаться до чьего-то сердца,

Иногда хватает пару строк и клик.

Дорогая, давай сегодня вместо секса

Прочтем пару хороших книг.

— Одиночество: что это такое?

— Есть два вида одиночества: плохое и хорошее.

Хорошее одиночество — вечер и пустая комната. Только нет энергии, которую срочно нужно потратить. Пребывая в хорошем одиночестве, можно занять себя приятной книгой или фильмом, написать стишок или рассказ, порисовать.

— Ты пишешь о несчастной любви. Что такое любовь вообще? А для тебя?

— Любовь — это единственное, что заставляет не хотеть умирать (о, как вывернул!). Я всегда считал, что привязанность к человеку должна быть сильнее привязанности к земле. Всегда понимал Андрия и не понимал Тараса.

Ближе к теме: любовь делает счастливым, но и заставляет страдать. Когда рядом со мной любимый человек, я не задумываюсь об абсурдности бытия, смыслах, тщетности и тленности. Я в эйфории. Я счастлив. И, одновременно, неразделенная любовь — метафизическая ампутированная конечность.

Твоя любовь — самая грустная радость.

Это крест на плечах. И я должен его донести.

Я не умею летать, но если ты будешь падать,

Я прыгну тебя спасти.

— Самоубийство — это что? Какой бы ты хотел видеть свою смерть?

— Самоубийство — поступок одновременно сильного и слабого человека. Стоит ли жизнь того, чтобы быть прожитой от начала и до конца? В мире без Бога — нет. В мире с Богом — конечно, да. Поэтому я не верю в атеизм. Все столпы, на которых держится атеистическое мировоззрение и жизнелюбие, рушатся, как карточный домик, перед ликом небытия.

Какой бы я хотел видеть свою смерть? Никакой. Я бы не хотел ее видеть. Но если бы мне сказали, что мне осталось жить всего два дня, я бы не стал что-то менять. Я бы прожил их, как и все предыдущие.

У меня прекрасная жизнь. Знаешь, когда я умру,

Заплачет мой кот, два бездомных деда,

Продавщица и узбек, что делает шаурму

В тесном киоске напротив меда.

Проходи в мое сердце. Не нужно стесняться.

Здесь немного тоскливо. Январь. Провода.

В него часто заходят, но редко остаться

Соглашаются здесь навсегда.

— Что делает тебя счастливым? Вино, нравоучения полицейским, твои выступления, котята, что?

— Не часто я бываю счастливым.

Часто я бываю в хорошем настроении. Но это другое.

Ни вино, ни выступления, ни кошечки не делают меня счастливым. Но они помогают не быть несчастным.

счастья: старение, болезни, войны, катастрофы, разочарования, горечь и смерть.

— Как бы ты себя описал?

— Я человек противоречивый. Человек унывающий и человек бунтующий. Во мне немного от Эрика Картмана, немного от Григория Печорина и совсем чуть-чуть от Чарльза Буковски.

Я добрый, кроткий и сострадающий и одновременно язвительный и жестокий. Противоречиво. Но все зависит от ситуации.

Вечный студент. Отсрочка. Магистратура.

Двадцать два. А планов все еще нет,

Как прожить эту жизнь. Улыбнется красивая дура

В коридоре больницы.

Она сделает вид, что меня попутала с кем-то,

Извинится, отсев на другую скамью.

Это счастье — всегда быть беспечным студентом,

Говорят все вокруг. А я молча киваю и пью.

Жизнь — коварная штука. Я даже готов, например,

Пригласить в дом свидетеля и говорить с ним о Боге.

Я, потрепанный старый, снова иду в универ,

Чтоб не чувствовать больше себя одиноким.

Посмотри, мне семнадцать. Я молод и пьян.

Жизнь — коварная штука. Из тысячи ран,

Она тычет ножом в ту, что вот уж почти зажила.

— Тебе льстит твоя популярность?

— Не могу сказать, что я особо популярный. Иногда меня узнают на улице. Порой это приятно, порой — раздражает. Появляется больше знакомых, которым от тебя что-то нужно. Не будь стихов, они бы не обратили на тебя внимания. Нет желания подпускать близко ни хороших, ни плохих людей.

— Семья — что это для тебя?

— Я вырос в прекрасной, полноценной семье. Тепло, забота и любовь — все это было у меня дома. Я всегда волнуюсь и переживаю за близких, но считаю, что значение семейного очага в жизни человека слишком преувеличено.

Не люблю дальних родственников. Троюродные дяди и тети, братья и сестры — это те люди, с которыми у меня совершенно нет ничего общего. Мы не семья. То, что двоюродный брат моего отца зачал ребенка и вырастил его, не делает этого ребенка близким мне человеком. Я готов предложить им помощь как человек человеку, но не как родственник родственнику.

— Ты полон сарказма. Это защитная реакция, манера общения, особый стиль?

— Тяжело воспринимать все всерьез. А шутить можно над всем. Сарказм и ирония облегчают жизнь.

И я точно не буду подавать в суд на телевизионщиков, если, например, подхвачу ВИЧ, а по федеральному каналу Задорнов будет смеяться над больными СПИДом.

Я люблю сарказм.

— Кстати, об интерактиве в театре. Считаешь, что в игру актеров можно вмешиваться?

— Я считаю, что театр изжил себя. Редко театральное представление может заменить собой хорошее кино. И курский театр сделать этого точно не может (уж простит меня местная сцена). Театр сейчас — это ностальгия. Живые актеры, живые эмоции. Если сцена не будет придумывать что-то новое и развиваться, то театр уйдет в небытие, уступив место кинематографу. Что, кстати, уже почти свершилось.

— Кстати–2, о музыке: давай-ка, вспоминай, что обязательно для прослушивания?

— Настоящая музыка не может быть коммерческой. Музыка — это идея.

Если, например, БИ-2 поют о свободе, дороге и рок-н-ролле, то они не должны сидеть в шикарных отелях, кушать суши и записываться в дорогих студиях. Музыкант должен верить в то, что он делает. Иначе его музыка превратится в легкий способ добычи денег без идеи и смысла.

— Поговорим о твоих принципах. Что ты всегда делаешь/чего бы никогда не сделал?

— Что я не делаю: не ворую и не убиваю. Хочу, чтобы все были честны друг с другом.

Я не могу лишить жизни даже муху или таракана. Я не вправе.

Я стараюсь ограничить общение со всеми, у кого есть погоны. Я не люблю людей в погонах.

Я не смотрю телевизор. Хотя, может, потому что у меня его нет.

Я даю деньги всем, кто стоит с протянутой рукой. Пусть нищий, пусть алкоголик, пусть цыганка.

Я не ревную. Чувство ревности меня иногда посещает, но я стараюсь его не выдавать и считаю чем-то постыдным и низким.

Я не боюсь консервантов, ГМО, всяких красителей и добавок. Думаю, рассказы об их вреде слишком преувеличены.

Я всегда против большинства.

— Как думаешь, все ли поэты должны пить, тяжко при этом вздыхая?

— Я не считаю, что поэт должен быть всегда пьян. Так можно к тридцати годам стать дураком и алкоголиком.

Алкоголь почти не раскрывает творческий потенциал. Не способствует зарождению новых идей. Не спасает от печали и тоски. Алкоголь развязывает языки и делает человека более коммуникабельным. Это, наверно, его единственный плюс.

— В чем сила, брат?

— Сила в сострадании и жалости. Человек, умеющий сострадать, — самый сильный человек.

Нам пора бы признаться в том, что мы проиграли.

То, что мы потеряли — мы уже не вернем.

Чтоб собрать макет счастья не хватило деталей –

Другой город, любовь, Бродский, пиво и дом,

Тот, в котором всегда горят нежные свечи.

На виниле, как фон, тихо шепчет поэт.

Мне сказали, что время все всегда лечит.

Разрыдался в аптеке.

Ведь его там в наличии нет.

— Что должен прочитать человек к 23 годам, по-твоему?

— Человек к 23 годам должен прочитать хотя бы азбуку. Для социальной реализации большего не нужно.

— Есть истории, за которые тебе стыдно?

— Много есть историй, за которые мне стыдно. Но я их не расскажу. Мне за них стыдно.

— В мечтах я хороший журналист какого-нибудь интересного столичного журнала. Или владелец и одновременно бармен уютного питейного заведения.

Но для этого я не прилагаю никаких усилий. Просто плыву по течению.

— Мне кажется, я скоро лопну от выпитого чая. Сколько мы с тобой говорим? Пару часов? Что ж, пора задать последний вопрос, дурак и блондин. А как бы ты сейчас назвал свое интервью?